Um escritor

Um escritor

Um escritor não olha para o papel.
Ele olha para a frente. Sempre.

Cada palavra não é um sentimento,
mas uma escolha que corta.

Cada frase é um passo
que outro alguém não ousa dar.

O mundo chama-lhe uma promessa,
até ele se tornar grande demais para a compreensão deles.

Então tudo muda.

Ele sobe além do alcance deles,
e de repente a admiração vira um silêncio desconfortável.

Quanto mais alto ele vai,
menor é o círculo que ainda consegue acompanhar.

O domínio não é aplauso.
É isolamento com bordas mais afiadas.

O sucesso tem uma lógica estranha:
mais percepção = menos público.

Sem amargura. Sem drama.
Apenas o facto.

Tu vais em frente e não ficas a dever nada,
mas o teu entorno torna-se pequeno demais para o teu crescimento.

E ainda assim não para.

O desejo permanece inquieto,
inacabado, desobediente.

Não procuras aplauso.
O aplauso é ruído.

Procuras uma folha que resista,
que te obrigue a ir além de ti mesmo.

Não subir mais alto para ser visto,
mas quebrar noutra direção.

A única coisa que importa:
o que crias tem de ser maior do que o reconhecimento que recebe.